Sentir al hombre en un brotar sin tregua,
de heroica arremetida cotidiana,
y en la mujer -¡oh Eva sin manzana!-
un dulce monstruo de ángel, madre y yegua.
Ver las calladas tierras densamente
vibrantes con la luz del mediodía
y , azul y blanca y gris, la serranía,
ceniza malva y cárdena al poniente.
Pisar campos de trigo y de batalla,
plantando cara al Dios hecho a la talla
de un pueblo que descree con el mismo
fervor que antaño en su creer ponía...
¿Cuándo todo esto? ¿Cuándo, España, el día
que tus aguas me den nuevo bautismo?
París, 23 Enero 1940
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