lunes, 30 de abril de 2012

EL juego del desfavor...

5

           EL juego del desfavor
y el favor –quiebro y envite
la noche ensaya y repite
en mi escenario interior,

           mágico espejo de tres
cuerpos: Ofelia, Dedémona,
Julieta –lirio y anémona
y amapola entre la mies.

           ¿Quién acierta a descifrar
tanta adivinanza en flor,
cuento de nunca acabar,

           cuando, a mi vera, tu amor,
para hacerme despertar,
me cuenta un sueño mejor?

domingo, 29 de abril de 2012

EN su desperezo, aquí...

4

           EN su desperezo, aquí
¡qué a gusto el recuerdo campa,
dándole unidad de estampa
a cuanto a granel viví!:

           el milano y su paloma
el punto sobre la i,
el color junto al aroma,
y sobre el ascua el benjuí.

           Sólo no te encuentro a ti
numerada en mi museo…
Pero anda, cerca de mí;

           que te oigo –si no te veo-
deletrearme el deseo
para decirle que sí.

sábado, 28 de abril de 2012

MI Venus negra es casi rubia...

3

MI Venus negra es casi rubia.
Blanca de piel y de ojos zarcos,
huele a tierra estival, con charcos,
de jardín después de la lluvia.

           Calípiga. Y, como conviene
al aplomo y al movimiento
de su figura, el pecho tiene
gloria de proa contra el viento.

           Y el puro lujo de la pierna
que, elástica y mórbida, evoca
negro cisne y fiera leonada,

           biela de amor, mueve y gobierna
mi vida la rueda loca
por ella impulsada y centrada.

viernes, 27 de abril de 2012

¡QUÉ cosa más complicada...

2

           ¡QUÉ cosa más complicada,
un hombre y una mujer
y, entre los dos, su querer
como una sierra abrasada

           que cada cual, por su lado,
escala para encontrar
-brújula de su acezar
y espejismo desvelado-

           la figura de su sed
y la sed de su figura,
real y a un tiempo soñada,

           sirena presa en la red
que teje la calentura
de un ansia de todo o nada!

jueves, 26 de abril de 2012

LA sílaba, el balbuceo...

Los dieciocho sonetillos de la sección "No parking" que empiezo a recordar hoy, me llevan a esa dulciamarga sensación del vivir de prestado, del sentirme agradecido por esa nueva identidad francesa que nunca pudo compensar la identidad perdida: una vida aparcado en espera de la vuelta que nunca llegó.

1

           LA sílaba, el balbuceo,
vienen, tendidas las manos,
a mecerse en los pianos
mecánicos del deseo,

           rigiendo, por el esguince
y el juego de la cadera,
el vaivén de la habanera
que una mirada de lince

           va siguiendo en el circuito
de susurro, gesto y grito,
hasta verlo florecer

           en el desmayo –ahora, aquí-
de una boca de mujer
que suspira apenas: ¡sí!



miércoles, 25 de abril de 2012

NOVIEMBRE. La niebla, reina...

17

           NOVIEMBRE. La niebla, reina
de las mañanitas frías,
en el umbral de tus días
sus crisantemos despeina,

           bambalinas de ceniza
cuelga en la pálida escena
por donde, como alma en pena,
un tierno sol se desliza,

           buscando en cada rincón
abrigo de sombra y hiedra,
y árboles desnudos dan

           en cada parque el telón
ante el que, en ”ballet” de piedra,
Doña Inés salva a Don Juan.

martes, 24 de abril de 2012

OTOÑO, roja bocina...

16

           OTOÑO, roja bocina
del ocaso, rezagada
vaca, muge en la colina
hacia la estelar vacada

           que pasta por la redonda
pradera celeste, mientras,
bajo arboledas sin fronda,
de hojas secas sólo encuentras

           alfombrada, y de ateridos
recuerdos -¡ya!-, la avenida
que a la deriva te lleva

           hacia un poniente sin nidos
cuyo arco centra, bruñida
-¡tan alta!-, la luna nueva.

SI me sigue el toro...

15

           SI me sigue el toro,
no me coge, no,
que lo corro yo
por arenas de oro.

           En el burladero
le quiebro al correr.
Me quiere coger,
pero yo no quiero.

           Bramando se planta.
El polvo levanta.
Pasa en vendaval.

           Yo, en medio del ruedo,
como Don Tancredo
en su pedestal.

domingo, 22 de abril de 2012

BAILARÍN incansable...

14

           BAILARÍN incansable,
entra por la ventana
el sol, deidad indiana,
en cada mano un sable.

           ¡Y tanto, tanto brazo!
¡Tanto reposo en huelga
que los rincones cuelga
de brillos en rechazo!

           A contraluz, las cosas
erizan de impreciso
vello su perfil viejo.

           Las hojas luminosas
degüellan un Narciso
de sombra en cada espejo.

sábado, 21 de abril de 2012

DESNUDAS negras, más finas...

13
          

           DESNUDAS negras, más finas
que lebreles de cristal,
danzan en una invernal
catarata de colinas.

           Entre sus pechos, un sol
se amechona en lanas de oro.
Tras ellas brama, hecho un toro,
el viento en su caracol.

           El cortejo de los reyes,
con mirra, incienso y mameyes,
viene por el arenal

           nevado de azúcar candi.
Y sonríe el Niño-Gandhi
al pecado original.

viernes, 20 de abril de 2012

VERSO, diverso universo...

12

           VERSO, diverso universo
en cuya pluralidad
lo rugoso se hace terso,
lo temporal sin edad;

           no por lisonja y mentira:
por honda correspondencia
en que la forma es esencia
y en que el esquema respira,

           natural, humanamente,
hasta hacer daño, hasta hacer
caber, rosa de las rosas,

           en un contacto caliente
como un pecho de mujer
el palpitar de las cosas.

jueves, 19 de abril de 2012

MIRANDO estoy esta mano...

11

           MIRANDO estoy esta mano,
el quiebro de surtidor
con que el brazo hace primor
de milagro cotidiano,

           del complicado crecer
en que cada movimiento
da sentido a un nacimiento
de perfección de mujer

           que, a contraluz, el poniente
modela en gracia caliente,
madura, alada, candeal,

           y, si abierta en el enfaldo,
la dora de un resol gualdo,
como a pámpano otoñal.

miércoles, 18 de abril de 2012

LA máquina de coser...

10

           LA máquina de coser,
la ardilla en su giratoria
jaula, el borrico en su noria,
en su trajín la mujer:

           en un mismo envejecer
pasan sin pena ni gloria
con el rodar de la historia
en que hoy, mañana, es ayer…

           Pero, de pronto, al ocaso
o al alba, entre paso y paso,
cuando la rueda se para,

           sienten la profunda vena
del vivir que se serena
en un  caer de agua clara.

martes, 17 de abril de 2012

¡SER nadador –segador...

9

           ¡SER nadador –segador
que pasea cuesta arriba
los campos de la mar viva,
los mapas de su color,

           midiendo a brazo partido
la redondez de su espalda,
el fugitivo esmeralda
de su encrespado latido,

           la curva de la morena
playa, el talón que en la arena
su concha venusta marca!...

           ¡Nadador! Que puede ser
barquero quien tenga barca,
remo, timón y mujer.

lunes, 16 de abril de 2012

ALTO, el cielo, sobre el pozo...

8


           ALTO, el cielo, sobre el pozo,
en cuya órbita la negra
profunda pupila alegra
azul latido de gozo.

           Una mujer se le asoma.
Niños le gritan, por juego.
Se posa en su brocal, luego,
un zureo de paloma.

           Como harina en el harnero,
con un mecer dulce y blando
le llueve la flor del día.

           De noche, bajo el lucero,
se le va el mundo quedando
                                                cuajado en su entraña fría

domingo, 15 de abril de 2012

LA gracia de este minueto...

7

           LA gracia de este minueto
está en que, ajedrez del pie,
sobre éste, que no se ve,
levanta un cuerpo completo

           y pone de su esqueleto
el riguroso porqué
a prueba en que encuentre y dé
su equilibrio más secreto,

           transportando, a doble escala
sutil, pierna y brazo en ala,
paso y bracear en vuelo,

           y en presencia de criatura,
humano latir del suelo,
el número y la mesura.

sábado, 14 de abril de 2012

¡TANTO dolor! Pero ahora...

6

           ¡TANTO dolor! Pero ahora
no sufre ya. Está tendida
en el lecho, removida
playa de su última hora,

           calada a fondo en la calma
tan bien ganada (¡por fin!),
libre ya de bregas, sin
cargo de conciencia, de alma,

           devuelta a la rumorosa
nada, en cuyo seno olvida
su corazón dolorido

           tanto mal, tan poca cosa
como le ha dado la vida
que a nadie había pedido.

viernes, 13 de abril de 2012

ANTES de cuajar en trazo...

5

           ANTES de cuajar en trazo
de perfil definitivo,
zumba en enjambre el motivo,
impreciso ante el cedazo

           de la atención, incidencia
fortuita aparentemente,
pero voluntad latente
de redimirse a conciencia,

           atravesando el cristal
brumoso que lleva al ser
y a su concreta alegría,

           con la inocencia animal
de unos ojos de mujer
desnuda, abriéndose al día.

jueves, 12 de abril de 2012

EN la arena, en el lagar...

4

           EN la arena, en el lagar,
desnudo, el pie siente el mosto
o la tibia ola de agosto
ceñirse en su calcañar

           en viva, inmensa ventosa
que le arrastra hacia el umbral
en que abre su manantial
la matriz de cada cosa.

           Huelle y goce el pie ligero
jubilosamente. Pero

           danza ritual del vino
o alacre juego marino

           sean, para el pasajero,
acicate y no atadero.

miércoles, 11 de abril de 2012

SE ríe, la Reina Mora...

3

           SE ríe, la Reina Mora,
desnuda ante la ventana.
A través de la persiana,
la luz a rayas la dora,

           la hace sucesivamente
bacante, pantera, avispa,
floreada por su chispa
de los muslos a la frente,

           hasta que, en sabia caricia
el cuerpo envuelto y domado,
todo lengua y paladar,

           flota, leve, en la delicia
que mana el fruto estrujado
de la naranja solar.

martes, 10 de abril de 2012

AGUAS altas, surtidores...

2

           AGUAS altas, surtidores,
tirsos de espuma… En su viso
riza el sol los esplendores
de un ave del Paraíso.

           Subir y bajar, de puro
diamante en polvo, en desiertos
cielos y parques abiertos
ojos de un soñar oscuro,

           balbuciente vastedad
que al frescor de tanta curva
se hace palabra concreta

           y a claridad de unidad
reduce la turbia turba
que eres por dentro, poeta.

lunes, 9 de abril de 2012

NIÑO, milagro en etapas...

Los diesisiete poemas que siguen son retazos de vida del capítulo titulado "Cuaderno de apuntes".



1

           NIÑO, milagro en etapas
de éxtasis vertiginoso,
sobrehaz a que un reposo
en inmemoriales capas

           viene a estrellar lo infinito
de su latir subterráneo
en cada escorzo espontáneo,
en la mirada, en el grito

           con que, pájaro errabundo,
al darle contorno y nombre
le das claridad al mundo,

           del colmo de cuyo gozo
surge, por ti, al fin, el hombre
como la verdad del pozo.

domingo, 8 de abril de 2012

MEDIANOCHE, o poco falta...

3

           MEDIANOCHE, o poco falta.
Del sótano donde vivo
como el mochuelo en su olivo,
subo a la torre más alta,

           a olvidar cómo se encierra
cada cual en sus recelos,
bajo la paz de los cielos
incubando odios de guerra.

           La soledad se amortaja,
fría, en la vacía caja
del ascensor, y contiene

           la respiración: espera
por si otra soledad viene
tanteando la escalera.

sábado, 7 de abril de 2012

SOLEDAD, isla salobre...

2

              SOLEDAD, isla salobre
en la que no crece sino,
acá y allá, el destino
de una estalagmita pobre

  que sueña con querer ser,
en el quiebro de un escorzo,
vago arabesco de corzo
o apariencia de mujer:

           Una y otra vez te encuentro
en mis rumbos… Lo bastante
para no hacer de ti el centro

           de mi asiduidad errante:
¡lleva mi vida tan adentro
el ser yo otro y yo –ay amante!

viernes, 6 de abril de 2012

SOLEDAD, hoyo profundo...

Empieza  aquí "Soledad" en tres actos.



1

           SOLEDAD, hoyo profundo
en que acostarse a dormir
e ir aprendiendo a morir
vueltos de espaldas al mundo,

           si no fuera…! Si no fuera
por la insistente llamada
que se renueva con cada
vuelta de la primavera,

           por la forma y la medida
de una boca adolescente,
de una palabra entrevida,

           y por este ardor que, urgente,
me ha de responder: ¡Presente!
a cada voz de la vida.

jueves, 5 de abril de 2012

CON tantas tierras soñé...

5

           CON  tantas tierras soñé
de mozo, que ahora que puedo
ir a verlas, me da miedo
de encontrarles no sé qué

           veneno de decepción
que me aceche a la llegada
en cada ciudad, en cada
paisaje, en cada rincón.

           Tal vez el viaje mejor
sea el soñado al amor
de la casa. El mundo pasa

           a un kilómetro de aquí…
Evidentemente, sí.
Pero yo no tengo casa.

miércoles, 4 de abril de 2012

ALLÍ donde digo brasa...

4

        ALLÍ donde digo brasa          
y donde digo tizón,
entiéndeme corazón
y cimiento de mi casa.

           Ya puede llover cenizas
el tiempo sobre el solar,
que no me han de quitar
si el blanco pie inmovilizas,

           mi alegría, sobre el duro
resistir a pie a la hora
cambiante y a su embestida,

           mientras, de espaldas al muro,
bajo el faro de tu aurora
exprimo en canto mi vida.

martes, 3 de abril de 2012

EL verso en que menos hablo...

3

           EL verso en que menos hablo
de lo que más roe en mí
se remonta, alto neblí
pajarero del vocablo,

           y, ya que se ha hecho con él,
alada flor de la gándara
celeste, torna a la alcándara
de cuya balanza es fiel,

           para pulsar con el pico
el arpa azul de mis venas
hasta una vaga ebriedad

           con revuelos de abanico,
que se enreda en las cadenas
de su musicalidad.

lunes, 2 de abril de 2012

HAY otras treguas también…

2

           HAY otras treguas también…
Treguas en que te detienes,
apretándote las sienes
y pidiendo amparo (¿a quién?,

           ¿de qué, o contra qué?). Momentos
insondables, implacables,
bajo su soplo, como hables,
te disiparán los vientos.
          
           Mientras duran, hay que hundir
en tierra, firmes, los pies,
y aguantar. Hasta sentir

           pasar la tregua al revés,
y, tras ella, el resurgir
de una paz que es y no es.

domingo, 1 de abril de 2012

TREGUAS: sonrisa y respiro...

Tras las veintinueve estampas líricas del "Mar, camino y ciudad", vienen cinco "Treguas" antes de llegar al capítulo de "Soledad".

1

           TREGUAS: sonrisa y respiro.
Porque el mundo, a la redonda,
dilata hasta un tiro de honda
el alivio del suspiro.

           ¡Gracias! ¿A quién? No sé a quién.
Pero toda esta alegría
da a la pena su sangría.
Todo, de pronto, está bien…

           Guante ceñido a la mano.
Luz, arpista de cristales.
Hacia el blanco en flor, la flecha…

           Y un surtidor meridiano
dispara al cielo postales
con su foto y con su fecha.