LA sílaba, el balbuceo...

Los dieciocho sonetillos de la sección "No parking" que empiezo a recordar hoy, me llevan a esa dulciamarga sensación del vivir de prestado, del sentirme agradecido por esa nueva identidad francesa que nunca pudo compensar la identidad perdida: una vida aparcado en espera de la vuelta que nunca llegó.

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           LA sílaba, el balbuceo,

vienen, tendidas las manos,

a mecerse en los pianos

mecánicos del deseo,

           rigiendo, por el esguince

y el juego de la cadera,

el vaivén de la habanera

que una mirada de lince

           va siguiendo en el circuito

de susurro, gesto y grito,

hasta verlo florecer

           en el desmayo –ahora, aquí-

de una boca de mujer

que suspira apenas: ¡sí!