Destierro. Un año de París. La ropa
que se te gasta, igual que el estusiasmo.
Cadena de bostezos que un espasmo
viene a cortar. Y el estertor de Europa.
¡Y esta inacción! Y el tiempo, la garlopa
que viruta a viruta, en el marasmo
desnuda y hunde el mal soñar! Y el pasmo
del labio, al borde de la amarga copa.
Y el ver deshilvanarse la figura
que ayer no más cortaba la tijera
del destino en el paño del futuro...
¡Y, entre impaciencia y esperanza oscura,
mi vida, por tus dardos, primavera,
como un San Sebastián clavada al muro!
París, 1 Abril 1940
No hay comentarios:
Publicar un comentario