¡Ay, ciudades, ciudades de mi lejana España
-lienzos de sombra, cubos de fría cal de luna-,
cuando cantan los gallos y gira la guadaña
de la alta noche, y surgen las torres, una a una,
para ofrecer sus cirios de oro, marfil y rosa
a la matutinal neblina en que descubre
el ojo del viajero una gracia borrosa
de abril nuevo, esfumada en matices de octubre!
Ávila, Salamanca... ¡Y mi Madrid! ¡Y, acaso,
tal lugarón dormido en el alba, al ocaso,
entrevisto un momento desde la ventanilla
del tren! Ciudades mías, panales de mi España,
cuya miel el secano de mi destierro baña
como un llanto que baja, lento, por la mejilla.
París, 31 Octubre 1942
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