¡Oh madurez! El pétalo de rosa
al párpado recuerda macerado
en sal de llanto o por la dolorosa
prolongada delicia del pecado.
En agua y tierra, en tronco y hoja y rama,
del bronce al cobre, del morado al verde,
si gana en juego de matices, pierde
su fuerza virgen la celeste llama.
¡Ay, madurez! Tangible todavía,
el goce, entre tus manos, se redora
de un tibio sol de ayer... ¿Por qué se enfría
al soplo del mañana, si está el cielo
del manyana tan lejos, di, Pandora
que a la esperanza cortas alas y vuelo?
París, 18 Enero 1942
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