La tórtola que gime no sé dónde,
en qué rincón de patio, en qué ventana
cuyo vano de tibio hogar esconde
la vaga bruma gris de la mañana,
me trae al corazón y al pensamiento
de nuestro ayer glorioso, hoy moribundo,
la fragancia, la luz, y aquel violento
gozo que de mí hacía el rey del mundo.
Recuerda. Escucha: en la mañana fría,
es el beso primero, el áureo vino
cuyo calor dará sabor al día.
Un pichón blanco el patio cruza, a vuelo,
y yo en tus zarcos ojos adivino
el color que a la tarde tendrá el cielo.
París, 13 Noviembre 1943
¡Qué bien fluye! Este soneto casi vuela como un pájaro.
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