¿Quién juega, amor, más falso en este juego?
La fiebre que me diste he exagerado,
caí en porfioso de desesperado,
y en mala hoguera convertí tu juego.
Mas a arrojarme y darme fui tan ciego,
que el blanco atrevesé de lado a lado.
Hoy, lúcido el mirar desencantado,
al que fue punto de partida llego.
¿Tanta fatal y tanta fútil brega
por lo que ayer amé y ahora desamo!
¡Tanto fervor que ya mi hartura niega!
¿Y tanto, Amor, como luché contigo
para arrancar las rosas de tu ramo
que hoy llueven sobre mí como un castigo!
París, 18 Julio 1943
Supongo que son los efectos del amor.
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