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¿CÓMO, si ajena ya y lejos
-en el tiempo, en el espacio-,
vuelve a alojarse el palacio
que, en su Venecia de espejos,
el sueño a la noche erige
y derriba a la alborada?
En la azotea enlosada
¡quién tu figura dirige,
de puntillas, hacia mí
que, buscando desde aquí
tu vago perfil zahareño,
pulso la escala tendida
que enlaza el sueño a la vida
y va de la vida al sueño?
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