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TU paloma, Poesía,
en la palma de mi mano
viene a picotear el grano
del vivir de cada día.
Prometeo elige el pico
del buitre. A mí me contenta,
mejor que su ala violenta,
la gracia del abanico
que abren tus alas al vuelo
cuando, al dejarme, hacia el cielo
en saeta te transformas,
confiándome al sereno
gozar, en el ancho seno
de tu espera, luz y formas.
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