EL juego del desfavor...

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           EL juego del desfavor

y el favor –quiebro y envite

la noche ensaya y repite

en mi escenario interior,

           mágico espejo de tres

cuerpos: Ofelia, Dedémona,

Julieta –lirio y anémona

y amapola entre la mies.

           ¿Quién acierta a descifrar

tanta adivinanza en flor,

cuento de nunca acabar,

           cuando, a mi vera, tu amor,

para hacerme despertar,

me cuenta un sueño mejor?

EN su desperezo, aquí...

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           EN su desperezo, aquí

¡qué a gusto el recuerdo campa,

dándole unidad de estampa

a cuanto a granel viví!:

           el milano y su paloma

el punto sobre la i,

el color junto al aroma,

y sobre el ascua el benjuí.

           Sólo no te encuentro a ti

numerada en mi museo…

Pero anda, cerca de mí;

           que te oigo –si no te veo-

deletrearme el deseo

para decirle que sí.

MI Venus negra es casi rubia...

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MI Venus negra es casi rubia.

Blanca de piel y de ojos zarcos,

huele a tierra estival, con charcos,

de jardín después de la lluvia.

           Calípiga. Y, como conviene

al aplomo y al movimiento

de su figura, el pecho tiene

gloria de proa contra el viento.

           Y el puro lujo de la pierna

que, elástica y mórbida, evoca

negro cisne y fiera leonada,

           biela de amor, mueve y gobierna

mi vida la rueda loca

por ella impulsada y centrada.

¡QUÉ cosa más complicada...

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           ¡QUÉ cosa más complicada,

un hombre y una mujer

y, entre los dos, su querer

como una sierra abrasada

           que cada cual, por su lado,

escala para encontrar

-brújula de su acezar

y espejismo desvelado-

           la figura de su sed

y la sed de su figura,

real y a un tiempo soñada,

           sirena presa en la red

que teje la calentura

de un ansia de todo o nada!

LA sílaba, el balbuceo...

Los dieciocho sonetillos de la sección "No parking" que empiezo a recordar hoy, me llevan a esa dulciamarga sensación del vivir de prestado, del sentirme agradecido por esa nueva identidad francesa que nunca pudo compensar la identidad perdida: una vida aparcado en espera de la vuelta que nunca llegó.

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           LA sílaba, el balbuceo,

vienen, tendidas las manos,

a mecerse en los pianos

mecánicos del deseo,

           rigiendo, por el esguince

y el juego de la cadera,

el vaivén de la habanera

que una mirada de lince

           va siguiendo en el circuito

de susurro, gesto y grito,

hasta verlo florecer

           en el desmayo –ahora, aquí-

de una boca de mujer

que suspira apenas: ¡sí!

NOVIEMBRE. La niebla, reina...

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           NOVIEMBRE. La niebla, reina

de las mañanitas frías,

en el umbral de tus días

sus crisantemos despeina,

           bambalinas de ceniza

cuelga en la pálida escena

por donde, como alma en pena,

un tierno sol se desliza,

           buscando en cada rincón

abrigo de sombra y hiedra,

y árboles desnudos dan

           en cada parque el telón

ante el que, en ”ballet” de piedra,

Doña Inés salva a Don Juan.

OTOÑO, roja bocina...

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           OTOÑO, roja bocina

del ocaso, rezagada

vaca, muge en la colina

hacia la estelar vacada

           que pasta por la redonda

pradera celeste, mientras,

bajo arboledas sin fronda,

de hojas secas sólo encuentras

           alfombrada, y de ateridos

recuerdos -¡ya!-, la avenida

que a la deriva te lleva

           hacia un poniente sin nidos

cuyo arco centra, bruñida

-¡tan alta!-, la luna nueva.