TE digo adiós, pero sé...

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           TE digo adiós, pero sé

que a la vuelta de la esquina

tu vuelo de golondrina

de nuevo saludaré,

           ubicuo, mi compañera,

fiel, perenne poesía

que traspones cada día

a clave de primavera,

           y de mi sueño en el fondo

abres tu mirar redondo

que ve por primera vez

           cuanto su claridad toca,

inventando beso y boca,

ojo, estrella, mar y pez.

Despedida esperanzada

Con esta declaración, "Despedida esperanzada", cierro esta realidad reflejada con la que la muerte me obligó a abandonar vuestro mundo, pero no el mundo. Tres poemas que son el epílogo del libro y prólogo de este largo epílogo del exilio definitivo.

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           AQUÍ se acaba el camino.

Otro empieza. Y otro día.

Te digo adiós, Poesía…

no de a nunca más ver, sino

           adiós hasta la primera

esquina del juego eterno

que corre de estío a invierno

y de otoño a primavera,

           centrando, en el cotidiano

ir y venir del saber

vivir, soñar y esperar

           que donde corte lo humano

zampoñas de su alcacer

te oiré, Poesía, cantar.

¿CUÁL es el espejo, y cuál...

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           ¿CUÁL es el espejo, y cuál

la realidad reflejada?

Con esta luna azogada,

todo es del mismo cristal

           y flota, lento, en igual

deriva desordenada

hacia un mar de madrugada

cuyo fresco aire lustral

           apague el faro en su torre,

y enjugue la frente, y borre

del insomnio el duro ceño,

           sacando a luz clara todo

de los canales del sueño,

tristes de nieblas y lodo.

ARRÁNCAME de las manos...

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           ARRÁNCAME de las manos

el papel en que mi pluma

ordenando está una suma

de sueños a cuál más vanos,

           y el regio coro real

de tu luz, voz de las cosas,

me arrastre, en ondas gozosas

de unanimidad carnal,

           a dar la vuelta en la rueda

del cielo, del ancho mar,

hasta la playa en que pueda

           al fin, tímpano sonoro,

en puro sentir, cifrar

tu cascabeleo de oro.

ESE jinete soy yo...

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           ESE jinete soy yo.

¿No le oyes el galopar

del caballo, ni el cantar

de mocedad viva? –No.

           -¿Ni cómo puedes oírlo

ni entreverlo, desde fuera

del bosque en que inventa el mirlo

su silbar de primavera?

           Dobla en turbión el recodo

de esta madurez mediada,

gris de canas y de penas.

           Volverá. Que vuelve todo,

hecho vida renovada

en el pulso de otras venas.

¿CÓMO, si ajena ya y lejos...

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           ¿CÓMO, si ajena ya y lejos

-en el tiempo, en el espacio-,

vuelve a alojarse el palacio

que, en su Venecia de espejos,

           el sueño a la noche erige

y derriba a la alborada?

En la azotea enlosada

¡quién tu figura dirige,

           de puntillas, hacia mí

que, buscando desde aquí

tu vago perfil zahareño,

           pulso la escala tendida

que enlaza el sueño a la vida

y va de la vida al sueño?

¡QUÉ susto, la rinconada!...

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           ¡QUÉ susto, la rinconada!

¡Qué ahogo, la costanilla

en cuyo alto apenas brilla

una luz tartamudeada!

           Caminar desatentado,

de callejón en plazuela.

¡Vuelta a la pueril escuela

del pavor casi olvidado!

           ¡Qué me acecha, o quién? La brasa

de mi esperanza, ¿por qué

la ronda qué pistolero?

           A las puertas de esta casa

-prestada-, en salvo, no sé

por qué, me quito el sombrero.