¿ME sueña el árbol, o sueño...

Empiezo hoy  recordar los trece sonetillos de  Recuerdo, cámara oscura…
"Recordar"... Volver a la vida desde el sueño, rememorando el final de mis días, a contratiempo.

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           ¿ME sueña el árbol, o sueño

que me está soñando él

desde el infantil diseño

en que al rayado papel

           mi pluma de colegial

trasplantarlo en juego quiso,

esqueje del paraíso,

árbol del Bien y del Mal?

           ¿Me está soñando, o lo estoy

soñando?... En su copa, que hoy

sacude el recuerdo trémulo,

           anida, lejos de aquí

en tiempo y distancia, émulo

de Dios, el niño que fui.

¡TRAMPA del enamorar!...

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           ¡TRAMPA del enamorar!

Por ganarte me perdí,

supe a mi costa que un “sí”

puede más que un “no”, matar.

           ¡Ay, recoger –cual del mar

una red-, tornar a mí

la mirada que al pasar

de tu “sí” fue zahorí…,

           para lanzarla otra vez
-medio en furia, medio en juego-

al mismo mar, y del fondo

           volver a sacar el pez

de este ansia, y el mismo fuego

helado en su ojo redondo!

TU peso aguarda, sirena...

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           TU peso aguarda, sirena,

la cama, barca de sombra,

mientras la luna en la alfombra

teje de algas tu melena.

           La mano, sobre el embozo,

abre su estrella de mar

que moldean su esperar

formas de nieve de pozo,

           fantasmas que llueve el techo

a mi playa –hasta que en ella

el sueño, al amanecer,

           cerca en pleamar el lecho

y contra mi pecho estrella

tus dos pechos de mujer.

A tientas, mi mano va...

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           A tientas, mi mano va

registrando el modelarte

en que la noche, por arte

de amor, trabajando está

           sobre la furtiva raya

de entresueños y conciencia

por donde, como en la playa

la pleamar, tu presencia,

           poco a poco, en vivo peso,

trae al alcance del beso

este cuerpo en que palpita

           la voz de palomo en celo

que rodaba por el cielo

de nuestra primera cita.

NEGRO y blanco, igual que en el cine...

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           NEGRO y blanco, igual que en el cine,

de este recuerdo el contraste

deja apenas que adivine

la noche en que te apagaste,

           deletrear cómo eras

justo en el momento antes

de cortar las primaveras

de tus jardines colgantes,

           y me da tu nombre como

mapa sobre cuyo lomo,

punteando de alfileres,

           en trasunto de trivial

comunicado oficial

se calcan nuestros ayeres.

EN la mesa están...

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           EN la mesa están

el vino y el pan,

el vaso, el pichel

y el limpio mantel.

           El espejo, enfrente

de mi cavilar,

ríe. De repente

se pone a cantar.

           La luz, clara, arranca,

en el calendario

de la pared blanca,

           la hoja. Y el muro

es como el sagrario

de tu perfil puro.

PIES, frescos peces del lecho...

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           PIES, frescos peces del lecho,

en cuya abismal tibieza

os dormís, con la pereza

de un animal satisfecho,

           mientras, avara, la noche

cierra, tensa de deseo,

sobre vuestro doble broche

su vitrina de museo,

           de donde la amanecida

os devolverá a mis manos,

por que, en su caricia presos,

           remanezcáis a la vida,

tiernamente cotidianos,

con el calor de mis besos.