jueves, 26 de enero de 2012

VEINTE AÑOS

           ¡Veinte años míos! ¡Cuánta petulancia
y cuánto –como cumple- andar a ciegas!
Santa compaña -¡ay, brétemas gallegas!-
y malas compañías -¡dulce Francia

           adivinada, mal deletreada,
como el texto cambiante de mí mismo!
Y a cada paso (“el cotidiano abismo,
dánosle hoy!”), el sueño en la estacada.

           ¡Veinteaños míos! Desde aquí os contemplo,
a vuestro tiempo y modo bien vividos,
pero por otro, no por mí –ni ejemplo

           gozoso, ni añoranza dolorida;
que el hervor que cantaba en vuestros nidos
era la vida, pero no mi vida.

                                          París, 29 Octubre 1942

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